"O correr da vida embrulha tudo.A vida é assim: esquenta e esfria, aperta e daí afrouxa,
sossega e depois desinquieta.

O que ela quer da gente é coragem."

(João Guimarães Rosa)

"Quando fazemos tudo para que nos amem e não conseguimos, resta-nos um último recurso: não fazer mais nada. Por isso, digo, quando não obtivermos o amor, o afeto ou a ternura que havíamos solicitado, melhor será desistirmos e procurar mais adiante os sentimentos que nos negaram. Não fazer esforços inúteis, pois o amor nasce, ou não, espontaneamente, mas nunca por força de imposição. Às vezes, é inútil esforçar-se demais, nada se consegue;outras vezes, nada damos e o amor se rende aos nossos pés. Os sentimentos são sempre uma surpresa. Nunca foram uma caridade mendigada, uma compaixão ou um favor concedido. Quase sempre amamos a quem nos ama mal, e desprezamos quem melhor nos quer. Assim, repito, quando tivermos feito tudo para conseguir um amor, e falhado, resta-nos um só caminho...o de mais nada fazer."

(Clarice Lispector)

A-normalidade

A vida passa normalmente

enquanto o alívio da angústia

me faz angustiadamente aliviada

e a incerteza da precisão

se faz precisamente incerta

num contexto de diferenças tão iguais...

...e igualdades cada vez mais únicas.

Amor a Seco

Sozinha no meu quarto,

Eu deito.

Meu quarto, meu espaço,

Meu ar, minhas paredes,

Meu tempo, minha (in)consciência,

meus vícios, minhas escolhas,

Eu.

Eu sentimental, eu racional,

Eu a cada e por cada instante.

Perto e distante.

Silenciosa e falante.

Estática e mutante.

Submissa e arrogante.

Passiva e relutante.

Fria...Amante.

Poema sem Título

Não sei sobre o quê quero escrever,

Mesmo assim comecei.

Afinal o meu intuito

Neste poemeto fortuito

Não é agradar a terceiros, quartos ou quintos;

Tampouco é que alguém o entenda.

Meu único propósito

É torná-lo depósito

De coisa qualquer ou coisa alguma

Que não tem nome, não tem forma, mas existe (?).

Meu poemeto não fala, 

Ele cala.

Às vezes é por isso que eu rogo: silêncio, silêncio...

Silêncio de existência, silêncio vital.

A verdade é fugidia;

A interpretação, tardia.

Então, o que fazer?

Eu não espero que o poemeto dê-me respostas nem que suscite questionamentos.

Ele não é meu confidente,

Não é pra isso que está presente.

Ele não precisa ser fiel, ele é livre...

Liberdade tamanha que corre solto pra onde quiser.

Não reflete, não refrata, absorve.

Nasce, cresce, mas não morre.

Talvez eu até saiba seu significado

Mas hoje não tô pra definições.