Poema sem Título

Não sei sobre o quê quero escrever,

Mesmo assim comecei.

Afinal o meu intuito

Neste poemeto fortuito

Não é agradar a terceiros, quartos ou quintos;

Tampouco é que alguém o entenda.

Meu único propósito

É torná-lo depósito

De coisa qualquer ou coisa alguma

Que não tem nome, não tem forma, mas existe (?).

Meu poemeto não fala, 

Ele cala.

Às vezes é por isso que eu rogo: silêncio, silêncio...

Silêncio de existência, silêncio vital.

A verdade é fugidia;

A interpretação, tardia.

Então, o que fazer?

Eu não espero que o poemeto dê-me respostas nem que suscite questionamentos.

Ele não é meu confidente,

Não é pra isso que está presente.

Ele não precisa ser fiel, ele é livre...

Liberdade tamanha que corre solto pra onde quiser.

Não reflete, não refrata, absorve.

Nasce, cresce, mas não morre.

Talvez eu até saiba seu significado

Mas hoje não tô pra definições.